Hai insistito tanto. Giorni, settimane. Mi hai sorpresa, sfidata, convinta.
La corsa dopo il cantiere.
La doccia iper rapida. Che cosa mi metto?
Lo scambio di sms sempre più fitto.
Sono le 22e10 ed il tuo treno è qui.
Ti vedo e mi fa strano, ma mi emoziono: sei sempre tu.
Un giro a piedi nell’aria calda che sa ancora d’estate.
Il mio portone che è un museo.
La soffitta di Anna dai capelli rossi.
L’abbraccio.
Le tue mani. I tuoi ricci.
Il mio letto arancione.
Nietszche, l’Eterno ritorno.
Tu parli e ridi e mi culli con la voce.
Il mio Ipod. Un auricolare tu, uno io.
Distesi, ti abbraccio e tu scegli i pezzi.
Lamu.
Oscar Peterson.
Enrico Sognato.
Vinicio, Ovunque proteggi.
(E tutto mi sarei aspettata, fuorché d’ascoltarla abbracciata a te).
Norwegian Wood, perché tutto ha un senso.
Pino Marino.
Tropical tribute to the Beatles.
Ferruccio&Petra.
Bungaro, Guardastelle. Bellissima.
E mille, mille altre.
Il sonno sereno.
La mia candela accesa.
Il risveglio di luce.
Cucinare mentre il sabato mattina diventa pomeriggio.
Senza fretta.
Gnocchetti alla Cius, percoche, la birra Raffo che ti fa morir dal ridere.
Tu che leggi il mio Vanity Fair e mi spieghi lo scandalo Telecom.
Io che non cucinavo per qualcuno, per scelta, da una vita.
Tutti i miei cattivi pensieri, i traumi, le nuvole che spariscono
con un colpo di spugna, con il tuo sorriso.
I miei piatti bianchi, quadrati.
Tu che vuoi sapere Lui chi è stato.
Io non voglio dirtelo.
E poi, per caso, parli al telefono e pronunci proprio il suo nome.
E camminare sul mio terrazzo, nell’odore di mare, ti riempie gli occhi di cielo.
La Feltrinelli, girare tra gli scaffali e scegliere mille libri da portare con te,
più un regalo per me: Il cacciatore di aquiloni.
Rendersi conto che ogni più piccolo sogno sperato, pensato, legato alle stelle cadenti
negli ultimi tre anni si avvera pian piano.
La pariglia, il fortino, il lungomare. A piccoli passi nei vicoli, a bere l’acqua alla fontana della piazza. E giocare a trovare tutti i cantanti che cominciano con la lettera M. O la N, o la F. Tanto vinci sempre tu, con punteggi tennistici.
E lasciarti al lavoro. Un bacio, a dopo.
La sera di luci colorate, della festa in piazza.
La mia camicia bordeaux e il tuo maglione nero.
Il sindaco matto del paese.
La notte di note.
Tu che scavalchi le transenne e mi porgi l’uva.
Le sgallettate che si avvicinano ed io nutro istinti omicidi.
La pizza sulle scale con gli altri tra le risate.
Ed arriva l’una.
Mi abbracci, mi baci una volta di più.
E vai via.
A casa il tuo odore sul mio cuscino.
Ancora, ti voglio bene.
Ma nulla di più.
